POEMA 2: L.A.

Resbalando los ángeles por el cielo 

Crean y re-crean la brisa

Desplomando huérfanas gotas

Los ángeles ya no saben amar

Sobrevuelan la tierra a sacudir las alas

No tienen cara

No tienen sexo,

Vuelan entre árboles y ramas

Y no te escuchan

POEMA 1

Vendo seus olhos

Meus olhos se veem

Somos nós meros nós

Querida?

CONTO: CHÁ COM BOLACHAS

Hoje você olhou para mim e me convidou a tomar um chá, chá inglês com bolachas ou torradas, você sabe que sou louca por bolacha com chá. Aí não resisti e tomei também o vinho. Tomei o chá, o vinho e comi as bolachas. Acho que não foi nessa ordem, acho que comecei com o chá inglês e aí conversamos sobre tudo o que poderíamos conversar sob a aura de um twinings, nós temos sempre tanto que falar! A bandeja sobre a mesa de centro, a mesa de madeira trabalhada da Índia, sempre achei aquela mesa linda, não sei se foi sua mãe que trouxe, ou se foi presente de casamento dos seus avós, estou só especulando porque não sei nem se foi você mesma que comprou por aí, pode ter achado bonita, porque é mesmo, então acabou comprando e colocando em sua sala, onde tomamos este chá e conversamos sobre, sobre, sobre, nós? A porcelana fina bate nos dentes bem de leve, sorver o chá delicadamente como convém a uma fina dama. Será? Bater nos dentes, não deveria. Rio contente ao perceber o sorriso de seus olhos, nós que nos entendemos tão bem. Sinto o fluir e o refluir das palavras e de nossos sorrisos, e nem temos tempo de escutar uma à outra. Você me escuta? Açúcar ou adoçante? Adoçante, melhor para nós que já não somos mocinhas. E a conversa alonga-se e adensa-se, encurtam-se os períodos, adoçam-se os movimentos, recrudescem-se os comentários. Quanto mais longos, mais suaves, quanto mais curtos, mais duros, às vezes lágrimas, um pouco veladas, às vezes um suspiro mais forte, às vezes o deboche claro. Palavras às vezes cruéis. Compreendemos os silêncios, as pausas e retomamos o chá, ainda quente, as xícaras de porcelana, imóveis, na bandeja escura, sobre a linda mesa de madeira trabalhada. Aí nos servimos de um pouco de bolacha. Você, a anfitriã, eu não poderia ignorar. Ofereceu-me gentil, avancei sem muito pejo. Não foi muito fino, acho que tinha fome. Não, adorava aqueles biscoitos, essa era a verdade. Adorava aqueles biscoitos. E o mais gostoso, horror dos horrores, molhar o biscoito no chá. Mas não molhei. Fingi educação. Parei o movimento, levei a bolachinha à boca, devorei-a com gosto. Sorvi um gole de chá inglês na xícara de porcelana fina. Desta vez sem bater os dentes. Suspirei. Manjar dos deuses. E a conversa, interrompida pela etiqueta, foi retomada. Você versava sobre, sobre, sobre você, contava suas histórias, suas façanhas, as viagens, os trabalhos, os homens, a carreira, eu versava sobre, sobre, sobre mim, contava minhas histórias, minhas façanhas, contávamos, falávamos e ríamos, e nunca parávamos de falar e rir e chorar veladamente os pequenos segredos escondidos no bule. Foi nesse momento que você se levantou e decidiu: vamos tomar um vinho. Vamos, não precisou falar duas vezes as taças e nós vertendo aquele líquido denso e escuro para dentro do cristal transparente e para dentro de nossas almas. Primeiro começou a descer lento, escorregando viscoso pelas paredes de nossas gargantas que contavam tantas coisas, que perscrutavam tantas coisas. O biscoito acompanhou uma vez. A conversa fluía cada vez mais densa, como a viscosidade do vinho. Pegava na superfície das palavras e deixava uma nódoa impossível, e quando nos demos conta a segunda garrafa estava aberta e nós estávamos quase dentro dela, já como o gênio da garrafa, e a conversa continuava um pouco difícil, pastosa, ríamos do que não entendíamos, e algumas lágrimas desciam pela face das agruras da vida afinal a gente já tantos anos. Tanta vida. Nos demos conta da hora e da embriaguez de repente, quando silenciamos ao mesmo tempo e o tempo parecia não existir. A visão turva, o gosto amargo na língua, as pernas pouco firmes, tentamos fingir. Neste momento o estômago, frágil, dolorido, nos vimos como somos. Adorei o chá com bolachas. E o vinho. Adorei mais o vinho que o chá? Ri, despedi-me. Hora em que todos os gatos são pardos, saio à rua. Despercebidas lágrimas descendo pelo rosto, a noite cálida, acariciando-me, avança impiedosa.

CONTO: A BOCA DO DRAGÃO

Subitamente um vulcão explodiu dentro dela, o mal estar, o suor em abundância surgindo pela testa, pescoço, buço, as axilas molhadas e as faces em fogo, a insuportável sensação de haver caído na boca do dragão, de estar expiando os piores pecados, até as pequenas malícias da mais recôndita memória, nas grelhas do próprio inferno, no garfo do próprio demônio. Aquele que se aproximasse era o inimigo, trazendo em si mais chamas, nada que pudesse acalmar a fornalha acesa a queimar aquele amontoado de carnes, prisão indecifrável de estranhas dores.

     
Pensamentos confusos cruzavam seus sentidos, culpas, acusações, terrível desejo de matar ou morrer depressa, depressa, para não mais ter que se enfrentar com esse limite do desejo, tudo havia sido tão efêmero. Lágrimas de revolta uma vez mais lhe escorreram pela face, pingaram na toalha de mesa. Bateu várias vezes com as mãos espalmadas sobre a mesa, numa tentativa vã de apagar o fogo, como se o abanar dos dedos e das palmas pudesse espantar os tortuosos caminhos de seus delírios.

    
Sentiu o ódio dominá-la, passou os olhos pela fruteira e odiou o vermelho, pois paixão, odiou o amarelo, pois fálico, odiou o verde, pois não-nato, odiou a toalha de mesa porque era ela que, todos os dias, congregava aqueles seres ruminantes, com seus dentes largos, suas piadas comuns, sua cansativa vulgaridade doméstica, a comida dissolvida nas bocas que pediam, reclamavam, exigiam, sugavam.

O suor dominava sua vontade, pano de toalha na mão esticou as pernas sob a mesa, pôs a cabeça para trás, levantou o cabelo num gesto de impaciência, enxugou o rosto e o pescoço e, com as costas da mão, fez um gesto de mulher fatal, passando-a de leve sobre os olhos semicerrados, boca um pouco aberta como a pedir um beijo.

Com o peito arfando em compasso com o relógio da copa, puxou o decote para baixo com volúpia de amante, destapando os seios. Passou as mãos sobre eles, tocando os mamilos escuros com a pontinha dos dedos. Arrepiou-se ao pensar na sensação das bocas que alimentou ali. Sentiu dor, asco, amor, sentiu-se violada. Os olhos embaciados, não mais sabia se de suor ou das lágrimas, sentiu culpa. Dentro de si desejava que suas filhas nunca dessem seus seios às criaturas.

Sentiu que aqueles seres ao redor da mesa lhe deviam a juventude que se ia, deviam-lhe o corpo flácido, os seios vazios, amaldiçoava os calores terríveis que sofria sozinha. Deviam-lhe, todos eles, o tempo em que a mera visão de uma borboleta a fazia tremer de emoção e prazer e seu corpo jovem tinha odor de flores do campo. Quis creditar as lágrimas derramadas nos panos brancos dos travesseiros - aos poucos amarelecidos pelo contato das peles e das salivas – todos os quantos sonhos afogados nesses confidentes discretos, parceiros incontestes de furtivas ilusões.

Com um suspiro de cansaço e pavor, o rosto em brasa, percebeu que chegava a hora do almoço. Cheia de culpa e medo levantou-se ligeira, arrumou a blusa, enxugou o rosto, os olhos, olhou-se no espelho e ajeitou os cabelos. Sem levantar os pés arrastou-se até a cozinha e pegou o frango sobre a pia.

(Este conto já foi anteriormente publicado na Revista Eletrônica Labrys, da UnB, disponível em: http://www.tanianavarroswain.com.br/labrys)

RETRATO DA CIDADE DE FLORIANÓPOLIS EM 2080

Primeiro duas pontes, 8 pistas de entrada e 8 pistas de saída da ilha. A antiga ponte Hercílio Luz passa por uma reforma há 100 anos, todo o ano se comemora o aniversário de reforma da ponte, e a cada 4 anos é plataforma política para governo do Estado de Santa Catarina. Na entrada da cidade, pistas repletas de carros e buzinas, afinal esse é o modelo de modernidade que sempre se buscou, fazer com que Florianópolis se transformasse enfim na grande capital sonhada. O centro da cidade, que durante muitos anos conseguiu resistir à especulação imobiliária, acabou sucumbindo, e hoje temos um centro bem interessante, cheio de prédios, de escritórios, de ruas vazias à noite, tomadas apenas pela prostituição e pelos mendigos, além dos fumadores de crack e usuários de outras substâncias em moda na época aqui citada.

O lindo empreendimento da Ponta do Coral abriga uma pracinha cercada por grades para uso exclusivo dos hóspedes daquele luxuoso lugar, e os shoppings proliferam a cada dois quilômetros da Avenida Beira-Mar. Antigamente os bairros da cidade eram separados por montes ou por vales cheios de fazendinhas, que rapidamente se transformaram em condomínios fechados para proteção da população desejosa de se exibir entre muros e com seguranças no portão, mentindo a si mesmos de que essa medida é para proteger a família, coisa que seria dever do Estado, mas já que o Estado não faz....

As antigas praias lindas e praticamente selvagens da ilha estão afogadas entre as mudanças climáticas e as dunas, única proteção que lhes resta. As casas chegam até o pé das dunas, e o mar avança. As faixas de areia são praticamente inexistentes, e os poucos que se aventuram a passar umas horas perto do mar brigam para conseguir um lugar um pouco mais confortável nas dunas mesmo. O mar tem um cheiro estranho e tem uma camada de óleo que gruda na pele dos corajosos. De vez em quando, não se sabe de onde, um arrastão de espuma marrom e pedaços de fezes e outras coisas chegam até as praias entre os banhistas, que se acostumaram a nadar no meio dos dejetos. Isso já aconteceu em outros lugares antes, é sinal de modernidade! Grandes hotéis e condomínios ocupam as melhores áreas, e o cheiro chega bem nos narizes daqueles que buscam as varandas dos apartamentos...só que todos ninguém mais repara nisso. Há muitos anos, quando a Lagoa da Conceição ainda era utilizada como lugar de lazer, fedia na sua zona sul. Hoje em dia está interditada, tendo inclusive sido responsável por um dos surtos de hepatite na Ilha. Afinal, esse é o preço da modernidade.

Durante as chuvas, não há lugar para escoar a água, e os lugares mais baixos enchem. As casas são tomadas pelas águas que descem das ladeiras dos morros cheios de casas. A Lagoa do Peri há muito está contaminada e a Casan terá feito uns experimentos de decantação com a UFSC para poder fornecer água potável aos habitantes da ilha. Por enquanto, a Casan jura que a água está com excelente qualidade, vem até comprovado nas contas, mas alguns óbitos ocorridos registram como causa mortis: gastroenterite, cólera, hepatite e outros bichos mais agressivos, afinal, os antibióticos já não dão conta das enfermidades todas da modernidade...Corre uma licitação há alguns anos para se conseguir um fornecimento vindo do continente. Os barcos não conseguem mais navegar perto da costa devido ao acúmulo de lixo e material orgânico que se enrosca nos motores. As ostras e os camarões nunca foram tão gordos, e a indústria exportadora é florescente. Nunca se viu tanta merda! Peixes, impossível, a tainha desapareceu há tempos, e também a anchova, resistindo a brava corvina.

Florianópolis perdeu suas praias, seus poucos prédios antigos, sua “vocação” turística. Hoje em dia é a capital que o Estado de Santa Catarina sempre sonhou: tem teatro (pouco, mas tem), cinema, e principalmente condomínios fechados, cocô nas praias, doenças, shoppings, muitos shoppings, algumas pessoas com muito dinheiro no bolso e o povão...bem...continua como sempre...votando no conservadorismo brilhante. Afinal, tudo pode estar uma merda, mas somos a capital do Estado, com cara de Capital, até que enfim!!!!!

Este é o retrato que vejo de Florianópolis no ano de 2080, escrito no calor da hora e da decepção pelas eleições de 2012. Ainda bem que em 2080 já não estarei neste mundo.

Noites de insônia - Parte II

NOITES DE INSÔNIA - PARTE II (continuação)

[...] Mas abro a porta e vejo o rapaz. Ele me olha e sorri fracamente, vira-se em direção ao elevador. Sorrio de volta um sorriso que ele não vê e, dentro de mim, grito a plenos pulmões: garoto, ligue o som, venha dançar comigo, eu vou mostrar o que tenho aqui. Tenho lindos quadros, lindos móveis, belíssima louça, a casa é limpa, sei cheira a cigarro, mas é limpinha, tenho uma porção de CDs, também sou amante de jazz, você sabe que sou tradutora? Por isso fico tanto tempo trancada em casa, se você quiser um dia ajudo você em algum trabalho, é tão menino, aquele filho que não tive, faço para você um prato de doces, ou então umas torradas ou bolinhos de chuva, tudo o que você quiser, venha aqui um pouquinho e dance comigo. O grito cessa ao cerrar da porta do elevador. Não adianta mais, o garoto já se foi e o prato de doces ficou vazio sobre a mesa e a farinha de trigo para o bolinho de chuva pode ter carunchado. A gola do pijama cai, não me animo a levantar as mãos e repetir o gesto cinematográfico. A atriz em mim desliza de volta à sua reclusão. Sinto que o barulho dos cabos de aço mexe com meus nervos.

A vizinha da direita abre a porta, e me encontra ainda em pé sobre o capacho da cozinha, a porta escancarada como meu olhar ao cruzar com o dela. Sinto que ela quase corre, esboçando um leve mexer de lábios, baixa a cabeça, aperta o botão. Vou até ela, penso, e faço mentalmente o percurso daqui do capacho até à porta do elevador. Um, dois, três, quatro, cinco. Pronto, cinco passos deixam-me de pijamas de homem ao lado daquela que põe o ouvido à parede para me escutar e para quem faço sons noturnos. Lado a lado sentimos o calor que escapa das mãos quase a se tocarem. Como num filme, seguro sua mão esquerda e ela, num susto, a retrai. Eu a puxo devagar, suavemente. Ela não resiste, pego a outra mão, encosto meu peito no dela, deito minha cabeça sobre seu ombro esquerdo, escuto sua respiração ainda curta. Deixa-se ficar assim por um minuto, quieta, quente, mãos dadas com as minhas. Solto-as, passo meus braços à sua volta. Ela se deixa estreitar num abraço manso e submisso. Beijo-lhe as faces, ela beija-me as lágrimas, que escorrem sem censura. O elevador chega, olhamo-nos dentro dos olhos, eu a solto, devagar, ela ajeita os cabelos, vai soltando minha mão, entra na pequena caixa de espelhos e me sorri com ternura. Retribuo-lhe o sorriso e a porta se fecha, levando a vizinha da direita.

CONTOS DE INSÔNIA - PARTE 1

Há alguns anos enviei um conto meu para uma jornalista amiga, que o publicou em uma página do G Magazine online. Hoje eu retrabalho o texto e vou publicar em duas partes aqui em meu bloguezinho. Espero que amig@s acessem e leiam e comentem. Será um prazer imenso!

NOITES DE INSÔNIA - Parte 1

     Se pego o cigarro, ele me queima a mão com a consciência dos anúncios do câncer inevitável. Estou procurando uma saída, olho em volta e só vejo o maço sobre a cadeira. O fósforo queima, a brasa lúbrica me envolve com seu olhar. A fumaça desliza pela garganta, e em seguida sai, em estranhas nuvens acinzentadas. Suspiro, busco o chá e tomo um gole. As manhãs são como noites de inverno, escuras e frias, e meus dedos doem. Alcanço a xícara, o chá esfria lá dentro, observo a vida que alguém sabe ler na borra. Penso: se hoje bebo conhaque, me recrimino. A culpa. Do chocolate, do refrigerante, das madrugadas insones. Carne gorda, embutidos. Todas as pessoas que conheço são magras e saudáveis e malham na academia, lindos bofes bombados lindas sereias de silicone. Todos corpos sem alma, bem ao gosto do século XXI.

     Nem me dou ao trabalho de olhar-me ao espelho. Já sei o que existe do outro lado, a mulher murcha, inexpressiva, olhos vazios, os cabelos que caem como todos os outros cabelos um pouco acima das orelhas, outros teimosos que esvoaçam sobre os olhos. Puxo para trás das orelhas. Haverá vida após a morte? Onde se escondem as almas dos mortos? Estarão aqui me rodeando e rindo de meus pensamentos? Ainda sou daquelas pessoas que põem pijamas para dormir, e vago pelo apartamento em busca da escuridão, enquanto o peito sufoca. Acumulo medos. Imagino aquele monte de almas em volta de mim me espreitando, avanço com os braços como a abraçá-los e em seguida os expulso. Abro a porta e digo: saiam, saiam já! Algumas vezes a vizinha da direita abre a porta e me olha com um olhar estranho e confuso, visivelmente incomodada pela visão daquela mulher de meia idade, de pijamas, a falar sozinha pelos corredores do prédio. Murmura um: boa noite - ou algo assim - e desaparece febril antes que eu a detenha. Fique, fique, eu poderia – eu deveria – dizer a ela: venha conversar um pouquinho, fique aqui comigo, não vá embora. Eu a seguraria pelo braço e contaria longas histórias. Ela, e nem sei seu nome, ela que mora aqui há quase tanto tempo quanto eu, quinze anos, me olha assustada e sem jeito, pede desculpas com o olhar, por estar tão próxima. E eu, quase tão íntima, quase tão sua, bastava estender a mão. Eu a tomaria pelo braço macio - acho que seu braço é macio - e contaria a ela como são meus dias, como são minhas noites, mas tenho a impressão de que ela sabe, porque algumas vezes escuto sons também. Acho que ela põe o ouvido atrás da parede para escutar. Às vezes meu ouvido coincide com o dela num ato curioso. Às vezes, faço barulhos para ela ouvir.

     Acendo outro cigarro. Vejo a foto da mulher na cama de hospital com os tubos, um esqueleto humano, o ministério da saúde adverte, mas dou mais uma tragada transgressora. Para fora da janela a neblina leve começa a dar sinais do dia e as gotículas vão desaparecendo da vidraça. Ouço a música que vem do apartamento ao lado, o garoto do apartamento à esquerda liga um jazz antes de ir à escola. Aproveito o prazer. Não faz frio nem calor, aqui dentro a temperatura é morna e amorfa como eu, puxo a gola do pijama para cima para proteger as orelhas porque vi num filme. A protagonista usava um pijama de homem igual ao meu e levantava a gola para proteger-se do frio. Mas aqui não faz frio e eu me protejo da solidão ao levantar a gola que a vizinha da direita, em meus pensamentos, não levantou comigo, ao escutar as coisas que eu tinha para lhe contar.(continua)